Chiudo un attimo gli occhi e mi rivedo bambino, con tutto il mio mondo nel cuore e senza parole per dirlo, tutti i colori dei campi, i profumi, la gente di terra. Terra che non ha mai tradito e ancora sopporta. Era stato normale rubare il ramato e colorare il vecchio muro, provare il colore dei pollini, del succo di sambuco, del mallo, dello zolfo, fino a portare tutto man mano, sopra le tele. Fino a raccontare le dolcezze che vivevo, la sincerità che ascoltavo, l’armonia respirata. Sono così diventati racconti i miei quadri, racconti di terra e di cielo, di aria e di acqua, di gente e di vita. Terra che mi emoziona ancora ogni volta che mi passa di mano, perché sa di sudore e fatica, di grano e di vigna. Nessuno ci pensa ma noi siamo come il grano e la vigna, l’aroma del tempo. Raccontano di noi nelle metafore dei segni, negli spazi delle masse, nel dolore dei graffi, nelle armonie degli equilibri, nella grezza parola degli impasti e dei colori. Raccontano la bellezza dei sentimenti, le strade piene di sassi, gli smarrimenti, i valori sopiti, i ricordi lasciati, questo tempo del forse...

La poetica di Giancarlo Frisoni racconta la vita che nasce dalla terra, dai campi, dove si può leggere una sapienza che non è libresca e, tuttavia, nasce da un intuito profondo, come in un’esperienza vissuta nella dimensione primordiale, quasi fuori dal tempo eppure consapevole del tempo scandito dalla natura. Un

racconto senza parole che l’artista poeta si sforza di cercare, per dire ciò che è già detto fin dai primordi dell’Essere, ma va raccontato a chi non l’ha visto, a chi non riesce a percepirlo perché troppo occupato dal rumore moderno delle tecnica.

La natura aorgica è potenza infinita, imprevedibile, panica.

Frisoni è poeta prima che artista, Frisoni è contadino prima che poeta, Frisoni è uomo semplice che riesce a esprimere la complessità e il magmatismo della natura, con la finezza che può manifestare solo chi ha il dono di ascoltare l’eco del sublime. Chi cerca l’eco del sublime lo troverà perché leggerà la mia anima di uomo, la mia catarsi. In un viaggio che ogni volta offre qualcosa non visto e rilascia poco a poco il messaggio di un contadino che sa zappare ancora e leggere la poesia degli alberi, che ascolta il vento e la sua pace dentro. Che sa di essere come l’erba che vive nel muro.

Messaggi? Segreti? Altre verità? Cosa nasconde, cosa vuole dirci un quadro? Il tempo è breve, ma la traccia rimane, e noi torniamo nei meandri dell’enigma, dello sconcerto… la mia opera vuole essere un racconto, un viaggio visivo ed interiore dove muoversi e guardare, cercare e fantasticare, sognare e ricordare, emozionarsi e