Per me, da tanto che non lo vedo, 'mimmocentonzemimmo'- -lo 'scherzo' così, affettuosamente, lui se la prende per un po', ma poi ci ride su, sonoramente, e la tempesta del telefono si scatena inarrestabile, sbandando- 'mimmocentonzemimmo', anzi 'mimmi', come è diventato adesso nell'ultimo sms (che sia uno sbaglio della fretta comunicatoria od un intensificarsi della confidenza?) comunque, 'mimmocentonzemimmi' (che ha qualcosa, eufonicamente, dell'esplosivo 'immillarsi' dantesco) è diventato, per me, da quando non lo vedo, che era come un ragazzino bisognoso d'una mano, mentre adesso è diventato un pittore ufficiale, da palazzodelleesposizioni, ebbene per me si è trasformato come in una sorta di folletto telefonico, di Puck telematico, di cip-cip informatico (non ho detto 'virus' o 'troyans', signori! di quelli cioè che si accampano vigliaccamente, per una battaglia ilidiaca, dentro le tue viscere meccaniche, e ti succhiano il sangue, illocalizzabile, del computer) ma no, per carità, un dolce paguro bernardo rassicurante, della mia bislacca professione! Epperò, appena metto sù un apparecchio domestico, un elettrodomestico scrittorio, schiaccio un pulsante cellularico, accendo l'acciarino del pc, lui è già lì, da sempre, a litaniarmi ancora e da sempre: “Dai, sei rimasto solo tu!”, “Sù, che il Professore ha già mandato!”, “Ma non puoi tradirmi questa volta!” “Tieni conto che Vittorio è già a livello delle bozze!”. Tengo conto, 'arrivare dopo Vittorio è troppo!'.

Insomma: un esattissimo bollettino di pace e di guerra, aggiornato al millimetro, che io per precauzione sorniona e vile difesa lascio sciamare, un po' preoccupato, ma nemmeno troppo, dietro la collottola della mia vita affannata, come un lento, percussivo arazzo sonoro, non che gli abbia mai detto davvero detto di sì, o fatto grande promesse, ma lui è già lì, in attesa, accucciato nel sacco a pelo telefonico della sua sconfinata simpatica fiducia, sms, skype, messaggi elettronici, dispacci, twitters, telegrammi pneumatici, persino fidippide che, come un cagnone trafelato, ti raggiunge, con l'avviso capitolino notturno nella bocca, attraverso i fili intorcigliati dell'etere che non c'è più (per la scienza) e come fai a dirgli di no, mannaggia, se lui intanto: “manonpuoinonessercipropriotuchecisonolefigurechetipiaccionotanto”. Mah, insomma, sarei 'quello che gli piacciono le figurine'. E sia. Forse perché ha pensato, un tempo, che io non amassi quelle sue officine vuote, slavine e riflussi infuocati di trippe materiche, che già conoscevo da Ossola, da Papetti, da altri artisti, anche belgolandesi contemporanei, fluire via lutulento e un po' trafelato, sommario, del tempo pittorico pennellato, come in una gola-gora malata, irritata.

E gli consigliassi di conseguenza un 'rappel à l'ordre' ragionevole, con anabasi annessa da ritorno prodigo al cippo paterno (che è poi un termosifone-trappola) al suo freudiano 'romanzo familiare', tra il letto domestico addentallato da Ulisse, e lo scialletto cromatico, eterno, della sua sposa, che fa di vedovato un saviniesco tricot. Non so se sia vero, lui la pensa così; ma mi rendo conto che la 'carezza' pittorica accanita, di cui parla efficacemente e soavemente Sgarbi, e che contorna e brucia i suoi affetti, in un falò di stratificazioni materiche spatolate, come in un innocentissimo ma intratteni-bile bacio da giuda rembrandtiano, che tutto consuma quello che sfiora, e tac tac ti fa la tac, e termodiagnostica, e risonanzamagnètizza e mio-maoplacèntesa, e più che radiografare è una profonda, riecheggiante ecografia sentimentale, quella che lui scandaglia, nel fondo avvinazzato e torbido, dell'anima delle cose, e dai e dai, penetra più giù, s'inabissa, graffia, nuota, svirgola, scodinzola, contorna, sviscera, scevera, scotenna, svela, come si dice d'un restauro 'svelato', d'una tela, che ha perso il suo glamour lustro, specchiato, ecco, la sua “carezza” è diventata via via sempre più invasiva, subacquea,infiltrosa, insinuante, torturante, rosicante, sottocutanea, compulsiva, consumante, corrosiva (senza esagerare troppo, però...).

Ma in fondo perché mai insisto, e lui me lo conceda, amorosamente, sopra quest'idea martellata e martellante del “mimmocentonzetuttod'unfiato”? Perché questa sua onnipresenza di preghiera rituale, inarrestabile e mezzuinica, che avverto dietro di me, è già qualcosa di pittorico, di onni-visivo (appunto, forse: le figurine). Io me lo vedo davvero, il 'mimmocentonzo' busterkitonico, tipo 'Navigatore' virtuale, a flanare un po' ebbro di trementina (adesso si dice alchidico, che sta quasi per alchemico... ma, credetemi, è alla fine la stessa cosa, tutto si secca un po' prima, senza dover mettere ai piedi ulcerati i rovinosi bracieri leonardeschi, che squagliano tutto il gelato della sorpresa, come per la Battaglia di Anghiari) ed immancabile me lo vedo proprio accanto a me, nei fili accartocciati del vivere, eccolo, scattare su come un puck grondante olii boschivi, sempre lì, infrangibile, come un'onda maxwelliana, che riprende ogni volta a vagare, peregrinare, zigzagare, pellegrinare, footingare,inesausto e poi finalmente accamparsi, ed impiantarsi, ed incistarsi, ed infine addormentarsi, un attimo soltanto, come un marinaio coatto di velature ammainate, tramontate, sulle amache stanche e lise della filanda telefonica, della babele informatica, della foresteria comunicativa.

E di nuovo rientrare in scena, come un misirizzi inmperituro della corvé ritrattistica. E se no, come potrebbe esser 'sempre lì', svolazzando leggero tra le lenzuola celesti, e non celestiali, della sbertolucciana 'camera da letto' familialistica, dove l'edipo è scappato via come uno scoiattolo ghiottone, ma intanto lui sta inesorabile ad un passo dal sonno innocente e disfatto, del vecchio padre, che si porta a letto disarmato una radiolina, come se fosse un Holter pressorio, od una macchina ammazza-fantasmi, e la madre difende gli occhi offesi ed infastiditi, da questa sorta di riverbero ghiaccio al satin, che la pittura le mette addosso, come un'ievitabile coperta saprofita ed alluminica.